《日子》寫的不是什么驚天動地的大事，就是些柴米油鹽里的碎影。 是紅布褂子上磨舊的牡丹，是木工刨子落下的木屑，是老槐樹下飄了又落的花。是桂蘭踩著縫紉機的咔嗒聲，是建軍刻木頭時的沙沙響，是小石頭舉著木手槍喊出的“砰砰”聲，也是槐生趴在圖紙上畫下的第一筆線條。 這些事，稀松平常得就像你我家門口的老槐樹，春發(fā)葉，秋落葉，不聲不響，卻把根扎得很深。 可日子不就是這樣嗎？它藏在針腳里，躲在木紋中，浸在槐花餅的甜香里，也落在祖孫四代相視而笑的眉眼間。那些看起來不起眼的老物件、老手藝，其實都是時光的紐扣，把昨天、今天和明天，牢牢地系在了一起。 翻開這一頁，你或許會想起自家院里的那棵樹，想起母親納鞋底的模樣，想起父親擺弄工具時的專注。畢竟，再不同的日子，骨子里都藏著一樣的暖。 就當是聽段家常吧，關(guān)于一個院子，一棵樹，一些人，和他們慢慢過下去的一輩子。

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